Ты просишь писать тебе часто и много,
Но редки и коротки письма мои, --
К тебе от меня -- непростая дорога,
И много писать мне мешают бои.
Враги -- недалеко. И в сумке походной
Я начатых писем десяток ношу.
Не хмурься! Я выберу часик свободный,
Настроюсь -- и сразу их все допишу.
Пускай эта песенка --
вместо письма,
Что в ней не сказал я, --
придумай сама,
И утром ее напевая без слов,
Ты знай, что я твой, что я жив и здоров.
Поверь мне, родная, -- тебе аккуратно
Длиннющие письма пишу я... во сне,
И кажется мне, что сейчас же обратно
Ответы, как птицы, несутся ко мне.
Но враг -- недалеко, и спим мы немного, --
Нас будит работа родных батарей...
У писем моих -- непростая дорога,
И ты не проси их ходить поскорей.
Пускай эта песенка --
вместо письма,
Что в ней не сказал я, --
придумай сама,
И утром ее напевая без слов,
Ты знай, что я твой, что я жив и здоров.
Вас. Лебедев-Кумач.
// Правда, 1 июня 1942 г., № 152.
|
